Aos poucos, os momentos que vivo vão se esvaindo feito fumaça, se tornando lembranças distantes, sentimentos confusos... Talvez, escrever, seja uma forma de perpetuar esses momentos, de dar forma as lembranças e tentar entender os sentimentos...
Shakespeare
Eu, de mim, considero-me mais ou menos honesto, mas poderia acusar-me de tais coisas, que teria sido melhor que minha mãe não me houvesse dado à luz. Sou orgulhoso, vingativo, cheio de ambição, e disponho de maior número de delitos do que de pensamentos para vesti-los, imaginação para dar-lhes forma, ou tempo para realizá-los. Para que rastejarem entre o céu e a terra tipos como eu? Todos somos consumados velhacos; não deves confiar em ninguém. (Hamlet)
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